Hace algunos años escribí posts consecutivos sobre El gran Gatsby de F. Scott Fitzgerald
La mayoría de los grandes lugares de la costa estaban cerrados ahora y apenas había luces, excepto el resplandor sombrío y en movimiento de un ferry a través del Estrecho. Y a medida que la luna se alzaba más alta, las casas innecesarias empezaron a fundirse hasta que poco a poco fui consciente de la vieja isla que aquí floreció una vez para los ojos de los marineros holandeses: un pecho fresco y verde del nuevo mundo.
Sus árboles desaparecidos, los árboles que habían dado paso a la casa de Gatsby,
habían consentido una vez en susurros al último y más grande de todos los sueños humanos;
por un momento transitorio y encantado el hombre debió contener la respiración en presencia de este continente, obligado a una contemplación estética que no comprendía ni deseaba,
frente a frente por última vez en la historia con algo acorde a su capacidad de asombro.
Y mientras estaba sentado, meditando sobre el viejo mundo desconocido, pensaba en el asombro de Gatsby cuando divisó por primera vez la luz verde al final del muelle de Daisy. Había recorrido un largo camino hasta este césped azul y su sueño debía de parecerle tan cercano que difícilmente podía dejar de captarlo.
No sabía que ya había quedado atrás, en algún lugar de esa vasta oscuridad más allá de la ciudad, donde los oscuros campos de la república se extendían bajo la noche.
Gatsby creía en la luz verde,
el futuro orgásmico que año tras año se aleja ante nosotros.
Se nos escapó entonces,
pero eso no importa: mañana correremos más rápido, extenderemos más los brazos. . . . Y una buena mañana…
Así que seguimos avanzando, botes contra la corriente, arrastrados sin cesar hacia el pasado.
Agradezco a mi lector su esfuerzo.
