For et par år siden skrev jeg flere indlæg om F. Scott Fitzgeralds Den store Gatsby
De fleste af de store steder ved kysten var lukket nu, og der var næsten ingen lys bortset fra det skyggefulde, bevægelige skær fra en færgebåd på den anden side af Øresund. Og efterhånden som månen steg højere begyndte de uvæsentlige huse at smelte væk, indtil jeg efterhånden blev opmærksom på den gamle ø her, der engang blomstrede for hollandske sømænds øjne – et frisk, grønt bryst af den nye verden.
Dets forsvundne træer, de træer, der havde gjort plads til Gatsbys hus,
havde engang hvisket til den sidste og største af alle menneskelige drømme;
I et forbigående fortryllet øjeblik må mennesket have holdt vejret i nærværet af dette kontinent, tvunget ind i en æstetisk kontemplation, som det hverken forstod eller ønskede,
ansigt til ansigt for sidste gang i historien med noget, der stod i et rimeligt forhold til dets evne til at undre sig.
Og mens jeg sad der og grublede over den gamle ukendte verden, tænkte jeg på Gatsbys forundring, da han første gang så det grønne lys for enden af Daisys kaj. Han var kommet langt til denne blå græsplæne, og hans drøm må have virket så tæt på, at han næsten ikke kunne undgå at gribe den.
Han vidste ikke, at den allerede var bag ham, et eller andet sted tilbage i den store uvished hinsides byen, hvor republikkens mørke marker rullede videre under natten.
Gatsby troede på det grønne lys,
den orgastiske fremtid, der år for år trækker sig tilbage foran os.
Det undgik os dengang,
men det er ligegyldigt – i morgen vil vi løbe hurtigere, strække armene længere ud. . . . Og en smuk morgen–
Så slog vi videre, både mod strømmen, uophørligt båret tilbage i fortiden.
Jeg takker min læser for hans indsats.
