I dag er det den 8. marts. I dag fejrer vi kvindernes dag. På Zenda kan vi godt lide at tage det hele med tilbage til vores område, så i dag hylder vi kvinderne i verden gennem deres litterære stemmer.
Vi har udvalgt 8 digte. 8 kvindelige forfattere, som ændrede paradigmer, som udforskede sproglige territorier og poetiske former. 8 digtere, som i dag fortsat er indskrevet i litteraturens konstellationer, og som i mørke tider oplyste nogle ord, der var skjult i virkelighedens skumringszone.
Kvinde, et digt af Rosalía de Castro
Engel, din stemme giver mig glæde
den når mit urolige bryst
som en ren strøm fuld
af hemmelige harmonier.
Jeg føler murren af ubeskrivelig kærlighed
og det forekommer mig
at en bred flod omkring mig vokser
med en meget blød murren.
Dets vand er som himlen,
blå, hver lille krusning,
ren med hvid sne,
skinnende med kysk mistænksomhed.
Og sprøjt på min pande
fra mørke skyer fulde,
hver dråbe en lilje
bringer pludselig en lilje frem.
Dette er fred!… Jeg forstår det
nu, for første gang.
Hvem, engel, med dig udenfor
sfærerne, der løber!
Men jeg i verden… og du der…
Du lever, engel, ved siden af Gud,
vi er begge forskellige:
du er lys, jeg mørke.
Du er fra en bedre verden
end denne, hvor jeg blev født;
herlighed er at elske, for dig;
for mig, kun smerte.
Alejandra Pizarnik
Vinddøtre, et digt af Alejandra Pizarnik
De er kommet.
De trænger ind i blodet.
De lugter af fjer,
af mangel,
af gråd.
Men I nærer frygt
og ensomhed
som to små dyr
, der er fortabte i ørkenen.
Du er kommet
for at sætte ild til søvnens tidsalder.
Et farvel er dit liv.
Men du omfavner dig selv
som den bevægelsesgale slange
som kun finder sig selv
fordi der ingen er.
Du græder under din gråd,
du åbner kisten med dine ønsker
og du er rigere end natten.
Men det gør så meget ensomhed
at ordene begår selvmord.
Han var svag og jeg var stærk, et digt af Emily Dickinson
Han var svag og jeg var stærk,
så lod han mig få ham igennem
og så var jeg svag og han var stærk,
og jeg lod ham føre mig hjem.
Det var ikke langt, døren var tæt på,
det var heller ikke mørkt, han gik frem ved siden af mig,
der var ingen støj, han sagde intet,
og det var det, jeg mest ønskede at vide.
Dagen oprandt, vi måtte skilles,
nu var ingen af os stærkere,
han kæmpede, jeg kæmpede også,
men vi gjorde det ikke alle sammen på samme måde!
Solterona, et digt af Sylvia Plath
Denne pige, som vi talte om
på en ceremoniel aprilsvandring
med sin sidste bejler
blev pludselig meget
forbavset
over fuglenes
snak
og de nedfaldne løvers snak.
Så hun
så, fortvivlet, at hendes elskers gestus
bølgede i luften og skurrede
mellem det kaos af blomster og bregner
akrer. Han
vurderede kronbladene
forvirret, årstiden slidt.
Hvor han længtes efter vinteren!
Strengt, i minutiøs orden
af hvidt og sort
af is og sten, alt aftegnet,
fra hjerte til kold disciplin
underlagt, nøjagtigt som et snefnug.
Men se: en prik
fra hendes fem sanser af stor dame
en grov forvirring udleder:
uudholdeligt forræderi. Lad idioten
overgive sig til forårets kaos:
han foretrak at trække sig tilbage.
Og omringede sit hus
med pigtråd og ufremkommelige mure
mod det oprørske vejr
så meget, at ingen ville bryde det
med forbandelser, knytnæver, trusler,
og heller ikke med kærlighed.
Gabriela Mistral
Jorden og kvinden, et digt af Gabriela Mistral
Mens verden har lys
og vågen er mit barn,
over hans ansigt,
hvor alting blinker til hinanden.
Vinker til poppel
med sine gule fingre,
og bag den kommer skyer
i piruetter af børn…
Cikaden, ved middagstid,
med gnidningen den blinker,
og brisen er snu
vinker med sit lille lommetørklæde.
Ved mørkets frembrud blinker syrenen
og når stjernerne kommer frem,
blinkede de til mig med deres hellige blink…
Jeg siger til den anden Moder,
til hende, der er fuld af veje:
“Lad din lille sove
så at min kan sove!
Og den meget forkælede,
den der er fuld af veje,
svarer mig: “Læg din til at sove
så min kan sove!”
La pescadora, et digt af Concha Méndez
Jeg vil ikke have den buede pibe,
eller dit broderede tørklæde,
eller roserne – om søndagen-
eller kurven med fisk.
Og jeg vil forlade denne havn
for en anden fjern havn
så du ikke kan sige:
Fiskekvinden er min elskerinde!
Palimpsestets kultur, et digt af Ida Vitale
Alt her er palimpsest,
Passion for palimpsestet:
drift,
udslette det lidt udførte,
starte fra ingenting,
bekræfte driften,
spejle sig blandt det forhøjede ingenting,
sløre det giftige,
dræbe det sunde,
skrive deliriske historier for skibbrudne.
Hold øje:
Du mister ikke uden straf fortiden,
du træder ikke i luften.
Idea Vilariño
Hvis jeg skulle dø i aften, et digt af Idea Vilariño
Hvis jeg skulle dø i nat
hvis jeg kunne dø
hvis jeg skulle dø
hvis denne voldsomme
interminable
coitus
kæmpede og uden nådesløs
omfavnelse uden nåde
kys uden pause
ville nå sit klimaks og slappe af
hvis lige nu
hvis nu
hun skulle dø
hun skulle dø
med lukkede øjne
følelse at det allerede er
at allerede ophørte ivrigheden
og lyset var ikke længere et sværdbundt
og luften var ikke længere et sværdbundt
og smerten ved andre og kærligheden og livet
og alting var ikke længere et sværdbundt
og det ville ende med mig
for mig
for evigt
og det ville ikke længere gøre ondt
og det ville ikke længere gøre ondt
og det ville ikke længere gøre ondt