A poucos anos atrás eu escrevi de volta para trás posts sobre F. Scott Fitzgerald’s The Great Gatsby
A maior parte dos grandes lugares da costa estavam fechados agora e quase não havia luzes, exceto o brilho sombrio e em movimento de um ferryboat através do som. E à medida que a lua subia mais alto, as casas essenciais começaram a derreter até que gradualmente me dei conta da velha ilha aqui que floresceu uma vez para os olhos dos marinheiros holandeses – um peito fresco e verde do novo mundo.
As árvores desaparecidas, as árvores que tinham dado lugar à casa de Gatsby,
foram outrora exploradas em sussurros até ao último e maior de todos os sonhos humanos;
para um momento transitório encantado o homem deve ter sussurrado a sua respiração na presença deste continente, compelido a uma contemplação estética que ele não compreendeu nem desejou,
cara a cara pela última vez na história com algo proporcional à sua capacidade de maravilha.
E enquanto me sentava ali, a chocar com o velho mundo desconhecido, pensei na maravilha de Gatsby quando ele escolheu a luz verde no fim da doca da Daisy. Ele tinha percorrido um longo caminho até esse gramado azul e seu sonho deve ter parecido tão perto que não podia deixar de agarrá-lo.
Ele não sabia que já estava atrás dele, em algum lugar naquela vasta obscuridade além da cidade, onde os campos escuros da república rolavam sob a noite.
Gatsby acreditava na luz verde,
O futuro orgástico que ano após ano recua diante de nós.
Ela escapou-nos então,
mas isso não importa – amanhã correremos mais rápido, esticaremos os braços mais longe. . . . E numa bela manhã…
Então, batemos, barcos contra a corrente, carregados incessantemente para o passado.
Eu agradeço ao meu leitor pelos seus esforços.
